Восхищение ни как не сменялось любовью. Это был какой-то тупик. Она даже подумала, что восхищение – тупиковая ветвь любви. Вернуться невозможно. Оглянешься – немедленно окаменеешь. Оставаться на месте – тем более невозможно. Восхищение рано или поздно должно смениться ненавистью. А любовь снова пролетит мимо.
Ей стало окончательно понятно: нельзя обращать внимание на художников, на спортсменов…
Никаких знаменитостей, даже местного масштаба. Он не должен собирать залы. У Него не должны брать интервью. Ему не следует корчиться от боли на глазах у всех, когда Его бьют по ногам. Разве можно по-настоящему полюбить футболиста?
Если Ему суждено корчиться, то пускай он это делает вдали от чужих глаз, в подворотне. Так она думала. До тех самых пор, пока не встретила С. Это был строитель. Никаких звезд с неба и поднебесных зарплат. Временная работа. Туманные перспективы. То, что нужно.
И все-таки она успела Им восхититься. Он хорошо готовил борщ, и у него был мужественный профиль. Бесподобный человек. Проклятье.
Она очень на себя разозлилась. С того дня, когда она сдала на тройку историю России XIX века, она никогда не злилась на себя с такой силой. Ущербная натура. Вот-вот получит диплом, а любить по-настоящему не научилась. Подпадает под влияние, словно мокрая курица под машину.
Наконец, она встретила М. Он не писал картин, совершенно не умел готовить борщ, не играл в футбол с 11-го класса и в профиль был похож на зайца из мультфильма. Почти идеальный мужчина.